WALLACE STEVENS, ANGEL NECESARIO

ANGEL RODEADO POR CAMPESINOS
Uno de los campesinos: ¿Hay
una bienvenida en la puerta a la que nadie llega?

El ángel:
Soy el ángel de la realidad,
visto una instante de pie en la puerta.

No tengo ni ala pálida ni vestido mineral
y vivo sin tenue aureola,

o estrellas que me sigan, no para asistir
mas, de mi ser y mi saber, parte.

Soy uno de vosotros y ser uno de vosotros
es ser y saber lo que soy y sé.

Y aún soy el ángel necesario de la tierra
pues, en mi vista, veis la tierra otra vez,

libres del rígido y terco escenario de hombres rodeado
y, en mi escucha, escucháis su trágico zumbido

alzarse líquidamente en líquidas persistencias,
como acuosas palabras inundadas; como sentidos dichos

por repeticiones de medio sentidos. ¿No soy
yo mismo tan sólo la mitad de una especie de figura

una figura medio vista o vista un instante, un hombre
de la mente, una aparición ataviada en

atavíos de tan ligera apariencia que giro
de mi hombreo y rápido, demasiado rápido, ya no estoy?

WALLACE STEVENS
POESÍA REUNIDA
Edición de Andreu Jaume
Ed. Lumen 2018, pág. 531

DINO CAMPANA CANTOS ÓRFICOS

LA CREACIÓN
Fuera del cerebro enorme y prodigioso
vacíaba en bronce Dios sus pensamientos,
vacíaba las formidables formas
eternas de la vida y surgió el mundo.

Lo adoraban los hombres embriagados
del áspero zumo de la verde vida
vivieron y cayeron bajo el ojo enorme
en la noche del día portentoso
surgió el pensamiento en las razas exhaustas

los vivos suspiraron la luna
besó el sepulcro y suscitó una ebriedad
hasta que el pensamiento bajó al infierno
bebió ahí llamas tan portentosas
que en contra de la muerte y de los dioses
lanzó sublime el carro del destino

DINO CAMPANA
CANTOS ÓRFICOS
CANTI ORFICI (1914)
Ed. El tucán de Virginia 1990

VASALLO SECAR INFINITO

(A SECAR EN EL INFINITO)
El viento ahí afuera nos recuerda sin pausa lo que somos:
sólo formas de materia indefensa;



latidos bajo un cuerpo caliente
y una esperanza que se enfría;

soledades descolgadas de una realidad obcecada,
inmutable.

Existencias puestas a secar como trapos
en el patio trasero
del infinito.

DIEGO VASALLO
AL MARGEN DE LOS DÍAS
Poemas, pinturas y baladas
Ed. Harpo Libros, 2016

Ilustración de Gervasio Troche
DIBUJOS INVISIBLES
Ed. Penguin Random House LUMEN 2016

LISPECTOR APRENDIZAJE

Nunca un ser humano había estado más cerca de otro ser humano. Y el placer de Lori era el de abrir finalmente las manos y dejar escurrir sin avaricia el vacío-pleno que antes estaba encarnizadamente aprisionándola.


Y de pronto, un sobresalto de alegría: ¡notaba que estaba abriendo las manos y el corazón y que se podía hacer eso sin peligro! ¡Y no estoy perdiendo nada! Estoy finalmente dándome y lo que sucede cuando me estoy dando es que recibo, recibo.

Atención, ¿existe el peligro de que el corazón esté libre? Advirtió, mientras alisaba suavemente el pelo oscuro del hombre, advirtió que en ese su explayarse es donde estaba el placer todavía peligroso de ser.

Sin embargo, notaba una seguridad extraña también: venía de la certeza súbita de que siempre tendría qué gastar y dar. No habría pues más avaricia con ese vacío-pleno que era su alma, para gastarlo en nombre de un hombre y de una mujer.

Siempre tuve que luchar contra mi tendencia a ser la sierva de un hombre (dijo Lori), tanto admiraba al hombre en contraste con la mujer. En el hombre siento el coraje de estar vivo. Mientras yo, mujer, soy un poco más delicada y por eso mismo más débil, tú eres primitivo y directo.

Lori (dijo Ulises, el filósofo), ahora eres una supermujer en el sentido en que yo soy un superhombre, tan solo porque tenemos el coraje de atravesar la puerta abierta. Dependerá de nosotros que lleguemos con dificultad a ser lo que realmente somos. Nosotros, como todas las personas, somos dioses en potencia. No hablo de dioses en el sentido divino. En primer lugar debemos seguir a la naturaleza, no olvidando los momentos bajos, puesto que la naturaleza es cíclica, es ritmo, es como un corazón latiendo.

Existir (siguió diciendo Ulises) es tan completamente fuera de lo común que si la conciencia de existir se retrasase más de algunos segundos, enloqueceríamos. La solución para ese absurdo que se llama «yo existo», la solución es amar a otro ser diferente que nosotros comprendemos que existe.

No encuentro aún una respuesta cuando me pregunto: ¿quién soy? Pero me parece que ahora lo sé: profundamente soy aquella que tiene la propia vida y también tu vida. Yo bebí nuestra vida.

Clarice Lispector
Aprendizaje o el libro de los placeres
traducción, Cristina Sáenz de Tejada y Juan García Cayo,
Ed. Siruela 2015

LISPECTOR AGUA VIVA

Aunque este texto mío esté atravesado completamente, de punta a punta, por un frágil hilo conductor, ¿cuál?, ¿el de la inmersión en la materia de la palabra?, ¿el de la pasión? Un hilo lujurioso, soplo que calienta el discurrir de las sílabas. La vida difícilmente se me escapa aunque me asalte la certeza de que la vida es otra y tiene un estilo oculto.



En realidad todavía no veo bien el hilo de la madeja de lo que te estoy escribiendo. Creo que nunca lo veré, pero admito la oscuridad donde refulgen los dos ojos de la pantera suave. La oscuridad es mi caldo de cultivo. La oscuridad hechicera. Te estoy hablando y me arriesgo a la desconexión, soy subterráneamente inalcanzable por mi conocimiento. Te escribo porque no me entiendo.

En realidad todavía no veo bien el hilo de la madeja de lo que te estoy escribiendo. Creo que nunca lo veré, pero admito la oscuridad donde refulgen los dos ojos de la pantera suave. La oscuridad es mi caldo de cultivo. La oscuridad hechicera. Te estoy hablando y me arriesgo a la desconexión, soy subterráneamente inalcanzable por mi conocimiento. Te escribo porque no me entiendo.

Pero está también el misterio de lo impersonal que es el «it»: yo tengo lo impersonal dentro de mí y no es corrupto y putrescible por lo personal que a veces me encharca; pero me seco al sol y soy un impersonal de semilla dura y germinativa. Mi personal es humus en la tierra y vive de la podredumbre. Mi «it» es duro como un guijarro.

Mi profundo anonimato que nadie ha tocado nunca.

Tengo algo importante que decirte. Es que no estoy jugando, it es un elemento puro. Es material del instante del tiempo. No estoy cosificando nada, estoy sintiendo el verdadero parto del it. Me siento mareada como quien va a nacer. Nacer…

He ayudado alguna vez a parir a una gata. Sale el gato envuelto en una bolsa de agua y completamente encogido dentro. La madre lame tantas veces la bolsa de agua que ésta al final se rompe y el gato queda casi libre, preso sólo por el cordón umbilical. Entonces la gata-madre-creadora rompe con los dientes ese cordón y aparece un hecho más en el mundo. Este proceso es el it. No estoy bromeando. Estoy seria. Porque me he liberado. Soy tan simple. Te estoy dando la libertad. Antes rompo la bolsa de agua. Después corto el cordón umbilical. Y ya estás vivo por tu cuenta. Y cuando nazco quedo en libertad. Ésta es la base de mi tragedia.

No, no es fácil. Pero «es». Me he comido mi propia placenta para no tener que comer durante cuatro días. Para tener leche que darte. La leche es un «esto». Y nadie es yo. Nadie es tú. Ésta es la soledad.

Yo soy puro it que late rítmicamente. Pero siento que dentro de poco estaré preparada para hablar de él o de ella. No te prometo ninguna historia. Pero tiene it. ¿Quién lo soporta? It es blando y es ostra y es placenta. No estoy bromeando porque no soy un sinónimo, soy el propio nombre. Hay una línea de acero que atraviesa todo esto que te escribo. Está el futuro. Que es hoy mismo.

Clarice Lispector
Agua viva
Trad. Elena Losada
Ed. Siruela 2004

LISPECTOR

Clarice Lispector falleció el 9 de diciembre de 1977, a las 10.30 horas. Sobre la lápida quedó escrito "Darle la mano a alguien fue lo que siempre esperé de la alegría".

Una alegría que fue fundamental para ella a lo largo de toda su vida y que intercaló siempre en su narrativa como medio de llegar a una revelación del mundo que definimos como epifanía.

Se puede interpretar "dar la mano" como estar en el mundo, tener un contacto con él traspasando el halo del existencialismo y con la única finalidad de ser libre.

Una tarea que vivió y cumplió Clarice Lispector desde su escritura, desde su percepción de la realidad y de su creación de mundos propios para poder sobrepasar su misma existencia, una existencia que fue tocada por la náusea, que pudo superar a través de su literatura creando una náusea literaria.

Carolina Hernández Terrazas
CLARICE LISPECTOR
LA NÁUSEA LITERARIA
Ed. Fórcola 2017

CAMUS INDIFERENCIA ABSURDO

CAMUS-INDIFERENCIA-ABSURDO) "Todo comienza con la indiferencia clarividente" escribe Albert Camus. Para Camus la indiferencia no conduce al cinismo, sino a una experiencia del mundo que permite mantenerlo a cierta distancia, pero que al mismo tiempo está abierta a su belleza y comprensión.

La libertad es un destino del que puedo huir pero jamás escapar. Esta es la consecuencia de la libertad radical para Camus.



En EL MITO DE SÍSIFO, el argumento predominante de Camus es que el suicidio no es una respuesta legítima a ese absurdo. Es la creación artística lo que hay que exigir frente al absurdo. Tal y como lo habría expresado Nietzsche, disponemos del arte para no morir a manos de la verdad.

(Simon Critchley, Apuntes sobre el suicidio, Ed. Alpha Decay 2015
Ilustraciones de perfil de colección y post del muy recomendable
albúm gráfico que recorre su biografía, textos y reflexioines:
CAMUS ENTRE JUSTICIA Y MADRE
José Lenzini, Laurent Gnoni, Norma Editorial 2016)